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Hace muchos años que escribí esta historia. Me parece apropiada para estos días...

- ¡Ay! - dijiste, y te metiste la cabeza entre las manos.

De nuevo ese dolor incontrolable, que no era tanto dolor sino una sensación de haber sido abordado, invadido, tomado. Esa era siempre la primera señal, éste dolor, ésta cabeza ardiendo, le seguía un cosquilleo furioso que te recorría todo el cuerpo, dejándote vapuleado, enteramente fatigado, sin fuerza. Cuando volvías en ti, te contaban que hacías cosas locas, que andabas como endrogado, sonámbulo, hablando con otra voz, “agua, dénme agua” y te embicabas de los galones. Dijeron que eso te había quedado por lo de Palma Sola, donde viste morir a muchos de tus compañeros de armas y a tanta otra gente sin nombre que te era absolutamente indiferente. Pero tú bien sabes que esa no fue la razón. Lo único que recuerdas son aquellos ojos, muy brillantes, a pesar del denso humo, del tal mentado Mellizo. Que te miraban a ti y sólo a ti, fijamente, antes de caer muerto, enarbolando la foto del Santo. Muerto por otras balas, porque tú no hubieras podido dispararle a esos ojos que se te habían quedado pegados en la cara. Y más no recuerdas porque, al caer él, también tú. No por roce de bala, como creyeron ellos, sino por su mirada, que te tumbó, dejándote desgonzado, sin ánimo para nada y hablando una sarta de disparates.

Luego, años de por medio, la escena sólo se hacía presente en tus recurrentes sueños. Hasta que apareció Juan Tomás, a explicarte el asunto del golpe y a pedirte que lo acompañaras. Entonces volvieron los ataques. Era muy engorroso, te podía suceder tanto en medio de una reunión como en la misma calle. En cada caso, debías retirarte casi corriendo a tu casa o a tu oficina de La Fortaleza, tan pronto las primeras señales. La gente hablaba, murmuraba, lo sabías, pero, ¿qué podías tú hacer? Había quienes te consideraban un peligro, un cobarde no digno de confianza. Y ahora, de nuevo, ¡qué maldición!, cuando ya hay gente tirando en las calles de Ciudad Nueva. Era más fuerte que nunca, a duras penas te sostenías en pie. Te apretabas la cabeza buscando alivio, te doblabas como borracho, maldecías y pataleabas luchando contra lo que te poseía.

- Mi Coronel... con su respeto – te sobresaltó el Ordenanza, cuadrado en atención, los dedos rozando el gorro. No ocultaba su decepción al verte tan disminuido. Tú te sentiste avergonzado, consciente del ridículo.

- Proceda - recobrando un poco el aplomo, devolviéndole el saludo. El Cabo tardaba en reaccionar, no salía de su asombro.

- ¡Hable! - lo conminaste. Querías que se fuera pronto, que te dejara tranquilo con tu cruz, pero el otro aún dudaba... ¿debería?

- Los americanos, mi Coronel, los americanos...

Estabas parado frente a la ventana, buscando alivio en la brisa del río, perdido todavía. Cuando le tomaste el sentido a las palabras, viste frente a tus ojos la puerta que se abría lentamente.

- ¿Cómo que los americanos? ¿De qué usted está hablando?

Pero ya estaba claro, no hacía falta escuchar más. “Así que los americanos. Como en el 16”. La puerta se abría por fin. Recobraste postura, respirando hondo.

- ¿Dónde están? - inquirió el trueno de tu voz.

- Están tirando de Los Molinos, mi Coronel - dijo el Cabo, repentinamente alegre.

Te calzaste el kepis, te ceñiste la 45, agarraste la Thompson,

- ¡Estos americanos van a saber quién soy yo!

Y saliste por la puerta ya abierta de par en par, montado en tu caballo invencible que eras tú mismo, CamañoLiborio,

PapáLiborioCamañoDeñó.

cn ‘83

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